Ei!, malta, fixem esta.
Em Alte procurámos ceia,
Saíu-nos pomposa festa,
Engenho do soba, a ideia.
Ouve Higino, não te arrelies,
Com o meu desabafo do vinho
Estando em Alte, não te fies,
O pipo estava amarguinho.
Do resto não me pronuncío
Do que está bom, não se fala.
Do repasto servido com brio,
Dos acepipes de fazer gala.
31-01-2005
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